Barpadda

Drömmer om min far,
är så inihelvete arg,
skriker honom rakt i ansiktet.
Vräker ut år av
besvikelse, förtvivlan, sorg.
Han ser oberörd ut,
förstår inget,
skyller på någon annan.

Vaknar, konstig eftersmak
men med en ny insikt,
ett slags lugn.
Förstår äntligen,
tar det med ro;
Pappagris älskar inte mig,
har aldrig gjort,
kommer aldrig att göra.

Det är för sent,
för många år och tårar,
kan klara mig bra utan.
Det finns andra
som har älskat mig,
de som fortfarande gör det.
Ingen mer pappagris,
åt helvete med blodsband.

(Det är inte mitt fel,
har aldrig varit,
kommer aldrig att bli)